Anche se la nebbia è da un po' che non c'è più
(qualcuno lo sa mica il perché?)
è rimasta nei ricordi della gente,
nei colori dei muri dall'intonaco cadente
e negli sguardi che schivano gli sguardi.
Qui è facile nascondersi, vivere vite da comparse:
nessuno chiede da dove viene il forestiero.
Eppure ti sono grata per la tua indifferenza,
per non avermi amata né biasimata:
non avrei saputo ritrovare le mie strade
in un posto pieno di passioni.
Ma dai confessa, che sotto sotto lo sappiamo
pure se con discrezione
che in fondo noi ci apparteniamo.
(qualcuno lo sa mica il perché?)
è rimasta nei ricordi della gente,
nei colori dei muri dall'intonaco cadente
e negli sguardi che schivano gli sguardi.
Qui è facile nascondersi, vivere vite da comparse:
nessuno chiede da dove viene il forestiero.
Eppure ti sono grata per la tua indifferenza,
per non avermi amata né biasimata:
non avrei saputo ritrovare le mie strade
in un posto pieno di passioni.
Ma dai confessa, che sotto sotto lo sappiamo
pure se con discrezione
che in fondo noi ci apparteniamo.
G.